jueves, 23 de agosto de 2012

Sin título 8


Ver. 
Llamar por teléfono teniendo vos esa voz, sí.
Que andés siempre esa distorsión.
Que un día esté cuando tengás ese humor.
Carta de amor.
Frío en shorts.
Póster gigante de muffin y dos mujeres al lado.
Gays alrededor.
Sugerencias.
Tristeza de la voz entre labios.
El aire de la voz que rosa los labios.
El aire de la voz que empuja tu labio,
la sangre que lo colorea,
el fenotipo,
el sueño,
la capacidad de imaginarlo.

El sueño. Sentados en un bus en diferentes asientos. Media hora. Baches y reflejos. Velocidad de los ojos. Media noche. Cerca.

Sólo estar cerca.
Aquí estoy sólo por estar cerca.
Paneles solares.
Bancas de cemento.
Pasado y nada.
Jardineros y gays alrededor.
Cuatro o tres botones en tu brazo, o cinco.
Lista.
Carta de amor.
Brinquitos en la grada de hombre.
Mujer con suéter bajo el sol.
El ritmo del masticado.
La distorsión del labio al masticar, la sombra.
El último vello o el primero.
El mismo gesto.
Sistema nervioso dentro, que acaricia,
que envicia en el pecho y cosquillea.
Vladimir Amaya.
Poeta pasa.
Futbolista.
Nube pasa.
Dieciocho por ciento de batería.
Helvetica.
Sin título 8.
Pasan
todos los que no deberían.
Uña negra sobre tecla negra.
Cabello a medio secar de muchacho sudado.
Uña rosa sobre letra.
Utilizarte. 
Filtro y versión propia.

Exposición.

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