Chiste de Chiclín

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Quiero aclarar que no conozco a Tonto ni a Ninguno.

Revelación de la causa de mi soltería en Primer Impacto

Hace un ratito, hace cinco minutos, dieron una noticia de la India en Primer Impacto: Según unas creencias, si a alguien le sale un diente atrás de los normales, como en una segunda fila, esa persona debe casarse con un perro para que contrarreste la mala suerte; si no, su futura pareja humana morirá. No importa la edad en la que salga ese diente, por eso se ven imágenes de niñxs casándose con perritos.

Tiempo, meses, algún año después de mi último novio, me salió un colmillo pequeño atrás del colmillo inferior izquierdo. Quizás por eso no he vuelto a tener novio: se moriría.

Robert

Camino con amigos que no conozco. Han de ser dos o tres, quizás sólo uno. Aún estoy joven. Vamos en bajada, por una calle inclinada. Parece un lugar a las afueras de San Salvador porque hay de esas casas pequeñas de bloques de cemento, rótulos metálicos redondos de Coca-Cola y árboles viejos: de tronco ennegrecido por el humo, tan viejos que casi se tocan entre ellos de gruesos. Alcanzamos a ver el final de la bajada. Nos damos cuenta porque inicia una subida. La calle está adoquinada y tiene manchas negras de grasas de carros. Digo «hasta aquí conozco Ayutuxtepeque, más allá nunca he ido». Pero no nos detenemos. Terminamos de bajar, caminamos tres metros en terreno recto y comenzamos a subir. No tardamos en llegar. «Ya llegamos», dice un amigo y yo lo veo como diciéndole «te merecés un aplauso por la información obvia». Es tan obvio que ese es el lugar, es que nunca me lo imaginé así, pero parece natural que así sea: Cientos de gentes reunidas al rededor de cinco hombres sentados en el suelo, bajo la sombra que da un pequeño techo de lámina. Unas mujeres se nos acercan sofocadas por el calor y el trabajo. Me preguntan quién soy y les respondo. Les digo que escribí un correo electrónico solicitando venir a ver al hombre sentado al centro de los cinco. Una mujer saca una manta blanca y me la da. «Tome. Fórmese en esa fila y párese sobre esto. No deje que el viento la vuele». Trato de explicarle que no estoy seguro qué hacer, pero no me presta atención. Todos se forman. Un bloque de gente frente a los cinco hombres, otros dos bloques a los lados. A mí me han formado en el bloque del centro y a mis amigos, a saber. Ya no los veo. Los cinco hombres bajo el techo están vestidos de negro, con las caras pintadas de blanco y los ojos cerrados. Menos el del centro que tiene los ojos abiertos y una sonrisa de estúpido que asusta o fascina, según quien la vea. Yo creo que me ve a mí, pero seguramente eso han de pensar los demás. Los demás comienzan a pronunciar dos sílabas con fonemas difíciles de pronunciar para mí. Ellos las pronuncian, fácilmente, alternando una y otra. Yo no puedo, sé que estoy en un sueño y eso no me tranquiliza. Últimamente he comenzado a verlos de manera diferente. En eso, todos comienzan a moverse para  cambiar de bloque. Recogen las mantas blancas bajo sus pies y se mueven. Los que estaban a la derecha pasan al centro, nosotros a la izquierda y los de la izquierda a la derecha. Yo me atraso, pero llego. Los cinco hombres se han levantado y se han mezclado entre la gente mientras los cambios y han quedado esparcidos a las orillas de los bloques. El de en medio quedó a un par de metros a mi izquierda, ya no tiene esa sonrisa y su cara mira hacia la misma dirección que yo; pero sus ojos ven hacia la derecha por el rabillo y ahora sí estoy seguro de que me ve. Se me acerca, me toma amablemente del hombro y me pregunta: «¿Ramírez Hernández, Manuel Javier?». «Sí», contesto. Me sonríe y se va en el momento en que llega uno de mis amigos que nunca he visto, que sólo he visto en ese sueño. Se forma adelante de mí y me dice: «Tengo que comenzar a caminar hacia atrás». No deja que le pregunte qué quiere decir con eso y, literalmente, comienza a caminar hacia atrás, empujándome con su espalda. Las otras personas en la formación se apartan. Y la velocidad de mi amigo comienza a aumentar a niveles nunca vistos por mí en un hombre. Las mantas bajo nuestros pies se vuelan. El viento de la velocidad me golpea con piedritas y en la cara me golpea el pelo de mi amigo. Salimos de ese lugar, dejamos el municipio, el departamento, el país, incluso el tiempo. No encuentro manera de escribir aquí el estado de choque en el que me encontraba en ese momento sin sonar ridículo. Llegamos a un salón de clases en una universidad de Estados Unidos. Eran los años 70. Afuera se veían unos jardines cuidadísimos y aburridos. Mi amigo paró su marcha atrás justo en el momento en que tocó un pupitre de la primera fila. Yo quedé en el de atrás. Le pregunto: «¿Por qué me trajiste? Yo quería hablar con Robert». «¿Quién es Robert?». «El hombre de en medio». «Tenés que pasar esta prueba conmigo, como en La flauta mágica, o en Orfeo y Eurídice». Entonces, nos quedamos ahí, sentados en los pupitres.

Die Dreigroschenoper de Bertolt Brecht y Kurt Weill montada por Das Berliner Ensemble.

Grafiti

odiados x muchos
queridos x pocos
pero respetados por todos






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Transcripción de un nuevo grafiti de la mara 18 a una cuadra de mi casa.

Atención, mucha atención

El Museo Universitario de Antropología (MUA), en el marco (¿?) del Festival de la Lectura de la Universidad Tecnológica (UTEC[La Tecno]), nos invita a un recital de poesía a cargo de las personas nombradas en la imagen de arriba. Es en la fecha y la hora que dice arriba. 

He preparado una selección de mis lecturas (no necesariamente leídas en libros) para estar a tono con el festival y una que otra cosa que yo he escrito (no necesariamente poemas), pero prometo que no será mucho. Espero verlx y, tal vez, después nos vamos a tomar/comer alguito por ahí en el centro... Hay que ser bohemio.

Poesía 2.0

Intercambio de poesía con miembrxs desconocidas del grupo Casa del Escritor en Facebook.
Mi «poema» es parodia; los de ellas, a saber.

#bla

Bla bla bla bla bla bla bla bla bla, bla bla bla bla bla, mi vida, bla bla bla bla bla, mi vida tan importante, mi vida, #mivida, @yo, mi cara, mi foto, mis fotos, mis fotos en Facebook, la decisión de en cuáles etiquetarme y en cuáles no, la gente que abrazo, la gente que dejo que me abrace, mis capacidades, mis talentos, mi tristeza, qué triste estoy, pobre yo, «estoy triste», #estoytriste, (hola, @yo, no estés triste), cuántos talentos, cuántas capacidades y cuánta tristeza, cuántas ganas de decir hola, qué chiva está la fiesta, ¿tomemos?, vaya, tomame una foto, otra, pulgar izquierdo hacia arriba mientras detengo con la mano derecha un trago, ahora pulgar derecho hacia arriba mientras te abrazo con el brazo izquierdo, ahora yo solo con los dos pulgares hacia arriba porque así está mi vida: dos veces bien, tomame otra foto, subila, comentala, etiquetame, comentá que me veo guapo, me veo guapo, tan guapo que quisiera sacarme de esa foto y cogerme, así, chiquito, del tamaño de la foto, y cogerme, con esa sonrisa chiquita de tamaño de foto, con ese dedito levantado, chuparlo, chupármelo, chuparme el otro, chuparlo dos veces, dos veces bien, dos veces guapo, el doble de guapo que vos, que no sos tan guapo como yo, ni tan talentoso, ni tan capaz, ni tan triste, tan triste que publico que estoy triste, tan triste que lo escribo: e-s-t-o-y t-r-i-s-t-e, tan triste que me fotografío alegre, tan triste que tomo, que bailo y canto, que escribo, que veo un libro, que trato de leerlo, que publico «leí tal libro #booksaresexy», y me responden «yo también lo he leído, somos iguales intelectualmente, estamos calificados para salir juntos a tomar ¿qué? ¿café? ¡obvio! y conversar sobre por qué ese libro nos gusta y nos confiere, ese hecho, toda la capacidad intelectual del autor y de todas las otras personas que gustan de él en el mundo que, al igual que vos y yo, son tristes, y talentosos, y capaces, y toman café, y usan hashtags graciosos, y discriminan meticulosamente en qué fotos los etiquetan en Facebook, y usan jeans, y saben qué es tofu, quién es Bon Iver, qué es Xanax, la diferencia entre nigiri y maki, que este mensaje jamás cabría en Twitter, y bla,  bla bla bla bla bla bla bla bla bla, bla bla bla bla bla».

Luca Pisaroni en la Johannes-passion de Bach.

Querido Father / Es que también uno de cipote es tonto

Captura de pantalla de la versión web de Querido Father que salió el 16 de junio de 2005 en el mítico Planeta Alternativo. Entrada creada por la necesidad de buscarme a mí mismo en esta revista extinta 
que me inspiró Efraín Caravantes en su serie Es que uno de cipote es tonto. Riámonos de mi cara. Gracias.

Mi libro encantado II de Ana Avelar Serrano

Nací en Chalatenango el 6 de mayo de 1958 en el cantón Las Cañitas. Empecé a analizar mi vida a partir de los 7 años, pensé volar muy lejos, aunque no conocía el mundo por causa de los sufrimientos y la pobreza, sin embargo decidí emprender vuelo, acompañada de una vieja amiga, partiendo de mi pueblo a la edad de 11 años, no deseando que me fueran a buscar, encontrándome con un mundo que no conocía en la ciudad de San Salvador, El Salvador. Cambió mi vida al conocer a doña Josefina Balcáceres quien me brindó su incondicional apoyo.

Cuando crecí, me enamoré de Luis Ángel Henríquez. Me acompañé a los 17 años, poniendo mi fe y esperanza siempre en Dios y con la ayuda de él me dio el privilegio de tener 3 hijos. A los 37 años la vida fue un golpe muy fuerte  la separación de mi esposo, refugiándome siempre en los brazos de Dios y mis hijos. A la edad de 48 años empecé a escribir poemas, entonces descubrí que hay un don en mí. Escribí y escribí ... sintiendo el afecto de las demás personas hacia mí, eso me dio más fuerzas para seguir escribiendo hasta el día de hoy, sintiéndome muy orgullosa de mi segundo libro de poemas: "MI LIBRO ENCANTADO II". Ana Avelar Serrano

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Texto en la contraportada de Mi libro encantado II de Ana Avelar Serrano. Mi papá me dio este libro que compró en el centro porque me «podría servir de algo».

Llama y gana

Forma la palabra correcta:

O

NG

TENA

CHALA

Pista: UN LUGAR.

Media hora después de impacientar a la mara, jodiéndola psicológicamente para que manden un mensajito, aumentando el ritmo cardíaco de los televidentes con música épica tipo Era y, el colmo, una alarma; media hora después llega la respuesta de Erick: Ehm... ¿Chalatenango? Y no puedo amar más ese programa ♥