No sos vos, soy yo.
No es que me distraiga un recuerdo, es que retengo la sensación anterior.
No veo el rótulo, recreo el recuerdo.
Estarás ahí.
Es que esta calle la caminé hace meses y no había acera pero sí tus pies:
fantasía de saltarse el alambrado, también.
Es este río el que huele a jabón
y en él van orines de monos, flotadores en forma de Spiderman y los destellos del sol
con pestañas blancas
pispileantes:
río redondo
con pupila.
Y euforia provoca encontrar
una manzana.
Vas y venís y en el aire.
Me acurruco a lo español estándar y acaricio la pantalla en mi regazo.
Vibran las voces en mis piernas y las calientan.
Vibran las notas.
No estarás ahí.
Ayer, a mi lado, surgió un olor ajeno de niña que abre revista,
de niña de cuerpo ajeno,
de tinta en papel nuevo,
de tinta y cuerpo
olor a hierro.
No es tu aliento, es mi recuerdo.
Separo tus facciones de niña desnuda y las señalo en tu cuerpo de hombre.
Señalo un número y lo veo pasar atrás y adelante de buses.
Amanece y no estamos despiertos, no hemos dormido.
Un motor se enciende.
Sentados juntos
siempre estoy a punto de algo.
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