Calle, música, Dalí y mis pensamientos

Frente a frente, las multitudes nos vemos a los ojos y vemos el semáforo; queremos que desaparezca el hombrecito rojo; somos muchos. Se apaga el hombre rojo y nos enfrentamos; nos encontramos como cuando dos olas chocan y luego se mezclan, se cruzan como nosotros y atrás queda el momento del enfrentamiento, de las caras aguerridas y las prisas.

Ahora ya soy uno. Se me arrancó la multitud y soy uno, otra vez. Unas vitrinas adelante. Avanzo. Unos edificios opacos y una música que reconozco.

Qué lejos estoy del suelo donde he nacido.
Inmensa nostalgia invade mi pensamiento.
Y al verme tan solo y triste cual hoja al viento,
quisiera llorar, quisiera morir de sentimiento.

Una tarde en el DF, en una placita entre el templo de San Francisco y la torre Latinoamericana, tomándome un café del Seven Eleven, entre cuatro esculturas de Salvador Dalí, con una nube negra de lluvia arriba de mi cabeza y un viento que la arrastraba y movía mi camisa; pensé en una manera hermosa de suicidarme: talvez un balazo junto al asta en medio del Zócalo, quizás tirarme de un puente peatonal al periférico; talvez tirarme en las vías del metro o, no sé, algo; pero algo efectivo, sin tanta teoría ni preámbulo.