Aula Magna VI

Te quiero contar que donde estoy hay dos ventanas bien grandes, no tienen vidrios, no son cuadradas; son como bien aerodinámicas y lo que dejan ver (y por cómo lo dejan ver) parece cuadros bellísimos que te gustarían si estuvieras acá. Si veo a la izquierda, está el cielo, el cielo blanco de esta mañana y, en primer plano, hasta abajo, las hojas de unos arbustos que no sé de dónde salen. Atrás de los arbustos, surgen personas a veces —muchachos, hoy—; se ve que se elevan y llegan a un nivel regular en menos de dos segundos y, luego, desaparecen y no sé qué pasa con ellos (te lo contaría). En medio de la composición, la figura principal es un enorme techo gris que ha de elevarse desde el suelo y lo aviva un poco la gruesa orilla celeste que creo que es un canal por donde pasa el agua que llueve. 

Podrías tomar una buena foto.

Muevo el cuello, lo giro. Evito al señor que parece predicar al centro.

En la ventana derecha, el cuadro es muy diferente. Del extremo superior bajan las raíces de un árbol y se meten en la tierra (forrada de grama —entre verde y amarilla—) que parece una montaña en miniatura. Al extremo izquierdo se ve la terminación de un muro bajo de bloques de cemento, sobre el cual hay otros arbustos, detrás de los cuales se ven medios cuerpos humanos caminando inexpresivos. El fondo de eso —que bien podría ser el blanco cielo— es un edificio que empequeñece a los peatones y que irrumpe, recto y sólido, en el cuadro muy orgánico que hubiera podido haber. 

Podrías tomar una buena foto de ésto. 

Podrías aparecer caminando por una u otra ventana. De ser así, podría escaparme de esta clase y perseguirte... quizás hablarte.

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Creo que la foto (modificada por mí con claras malas intenciones) es de 20andres07 de skyscrapercity.