miércoles, 28 de enero de 2009

Tri random, chavo. I mean... ¡PUES!

Tengo cinco días de no bañarme. Tú no tienes nada. Tengo las mañanas besándome las piernas, tengo erecciones matutinas. Yo no tengo novio. Todos los hombres son heterosexuales. Los gays son tontos, son niñas, son activos. ¿Cuánto medía el pene de Cristo? ¿Quién lava las manchas de semen de la ropa interior del papa? ¿Cuántas y quiénes son las personas que han visto a Fernando Sáenz Lacalle desnudo? ¿Podría yo gustarle a alguien? Imagino el olor de la marihuana. Si esta noche me hubieran besado, estaría tan drogado que hubiera dejado el carro sucio de mi papá en cualquier calle y me hubiera metido en un orgía donde los hombres son como mujeres y las mujeres no se sabe qué son. No me remordería la conciencia. Martes es tu día libre. El tuyo también. El mío es la noche. La noche es mi día. El día es un castigo. Mi noche está vacía de hombres. Jamás seré heterosexual. Las bodas de papel. LAS BODAS DE FÍGARO. Mozart y Rossini. TURANDOT de Puccini. Estás ahí, bañado de una tenue luz artificial. Si tuviera un hermano gay, ¿seríamos insestuosos? Si no tuviera escrúpulos, ¿le daría una cachetada a mi mamá? Por un millón de dólares le haría sexo oral al Hermano Toby. Profesora de sexto grado, Señorita Santíos, usted que me hizo saber que existe el sexo anal al ponerlo como una aberración practicada por los homosexuales: GRACIAS; no sabe cuántas fantasías tuve después de eso; vaya usted y, por lo menos, estimule su ano con un dildo y me contará cuán aberrante es, cuando esté boca abajo sobre su cama de viejita, gimiendo, arrugando la cara, frotando su clítoris con sus dedos huesudos. Me gusta él. Me gusta él. Me gusta Él. ¿Cómo verá el mundo la gente que nunca ha tragado semen? ¿Sabe mi abuela que existe la pornografía? Tengo caspa. Tengo un testículo más grande que el otro: todos los hombres, también. Los hombres heterosexuales no saben si son guapos o no. Quiero nadar en la basura. Un día le escupiré en la cara al profesor que más respete. Llegaré a dar clases un día y escribiré en la pizarra con caca de perro un día. Dejaré que mi amante me haga lo que quiera un día y pretenderé ser un cadáver, que me escriba "maricón" en el pecho y me insulte, que me pegue con su pene erecto. Tengo un secreto. Tengo seis días de no bañarme.  

lunes, 19 de enero de 2009

Homoerotismo

Una pareja de hombres... siempre juntos, siempre ellos; de arriba a abajo por la ciudad, de la madrugada a la noche; siempre juntos, siempre dos hombres.

Uno de ellos le dice al otro, constantemente, durante todo el día:

"¡Dale, rico!" / "Parada la llevo." / "Métalo métalo, cariño." / "Suave, niño, suave."

Y van por la ciudad, se conocen, comen juntos y, seguramente, se quieren... no se lo dirán nunca. Dos hombres enormemente masculinos, con la expresión dura; sudados, morenos y velludos bajo el sol, entre el humo, por las calles, por la ciudad.

viernes, 16 de enero de 2009

lunes, 12 de enero de 2009

Sexo con Horacio Castellanos Moya

Me da hueva (re hueva) encontrar entradas que son citas de obras literarias y nada más. Imagínese que una entrada consista sólo en un párrafo de un libro de Saramago (por ejemplo) y nada más. Uno no sabe por qué el blogger publicó ese texto, uno no sabe si es que le cae mal, si le gusta, si se asemeja a algo que le ha pasado o qué. Me da la impresión que al citar a ciertos autores y nada más, el blogger se siente plantoso; como que la calidad de tal autor le agrega calidad al tal blogger. Me cae mal. Para sólo leer el texto, nos podemos comprar el libro. Blogger, no sea huevón, diga por qué cita a la mara que cita.


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Ya no puedo contenerme. Uno, nada más. Qué rico besás, mamacita. Dejame tocarte estas tetitas hermosas. Y estas piernas, mi amor. Desabotonemos esta blusita. Cómo he deseado besar estos pechos, preciosura. Ay, mamacita, sólo el dedito. Te estás derritiendo. Dejame chuparte la pupusa, mi amor. Te gusta esta lengua, cosita. Te voy a quitar el calzoncito. Así. Qué sabrosura. Tocá, esta verga es toda para vos. Así, mamámela, mi reina. Qué ricura. Que te llegue hasta la garganta. Parale, ya, si no peligroso me vengo. Ay, Carmen, levantá esa piernita para que te la meta. Claro que así parados se puede. ¿Por qué no, mi amor? Sólo la cabecita. ¿Te gusta? Poquito a poco, mamacita. Ay, qué ricura. Hasta adentro. Así. Más. Parémosle. Venite aquí. Me voy a sentar en la taza. Subite. Así. Ay, qué sabrosura, mi amor. Me voy a venir, preciosa. Sí, te espero. Seguí moviéndote, así. Qué culo más rico tenés, Carmen. Dejame meterte el dedito. ¿Te gusta? Ay, mi amor, aquí vengo. Más. Más. Así. Así. Ah...

LA DIÁSPORA.
Horacio Castellanos Moya.

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Imagen: Ernesto Lehn.

domingo, 11 de enero de 2009

viernes, 9 de enero de 2009

Jódase si no sabe francés (yo tampoco sé)

Rien de rien./ Il ne se passe jamais rien pour moi. Je me demande pourquoi.

Ya me levanto temprano, ya busco entre mi ropa y me visto. Salgo. Hacia la universidad voy. Curso preuniversitario. Niños de 17 años recién graduados, recién bañados, recién salidos al mundo; unos aún encerrados... dentro de sus pequeñas cabecitas bien peinadas. Bendito edificio de aulas B, sos más que un edificio, sos más que funcional, me excitás. Empiezo a hacer tareas luego de dos años de no tener que hacerlas y las hago, casi siempre, antes de entrar a clases. Socializar con gente nueva. Todos son tontos. La mayoría son niñas. Así comienza el año.

C'est pas seulement ma voix qui chante./ C'est l'autre voix, une foule de voix.

En las mañanas me baño con la voz de Edith Piaf, nunca con agua. Los libros en mis morrales. Los buses con el centro y el humo cayendo gris, casi negro, sobre la calle negra. Algunas mujeres siempre esperan que uno les ceda el asiento: ¡se jodieron! ¡igualdad de género! En la universidad esa hay gente que jamás he visto, siento que estoy en el extranjero. La mayoría de personas son bonitas. Las niñas tienen el pelo planchado y la ropa de Bershka o Zara o Pull and Bear. Los niños tienen un uniforme universitario: skinny jeans (punteyuca, salvadoreño), camisa polo y zapatos blancos. El idioma de este nuevo país es bien peculiar: tripear, mal set, tri [inserte aquí cualquier calificativo]. "Y ¿cuántos años tenés?", respondo que 23... "estás joven todavía, vos": ¡¡¡CLARO QUE SÍ!!!

Allez venez, milord!/ Vous asseoir à ma table./ Il fait si froid dehors./ Ici, c'est confortable.

  

domingo, 4 de enero de 2009

viernes, 2 de enero de 2009

Colonia de Soyapango

Las calles principales son rectas y pasajes les salen rectísimos a los lados. En donde vivo las casas son idénticas, hechas con enormes moldes. La gente sale a trabajar en las mañanas y regresa hasta bien tarde, casi sincronizados todos. Los niños regresan a medio día del colegio... uniformados.

Esta colonia donde vivo podría haber sido diseñana por Tim Burton si no fuera por los rastros que han dejado las maras en las paredes, por la basura de colores que se amontona en las esquinas y que sin querer se dispersa por las calles, por los rastros que dejan los perros en las calles, por los pregones de mujeres que vinieron a la ciudad pero nunca dejaron el campo.

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Imagen: Google Maps (obvio).