jueves, 23 de agosto de 2012

Sin título 8


Ver. 
Llamar por teléfono teniendo vos esa voz, sí.
Que andés siempre esa distorsión.
Que un día esté cuando tengás ese humor.
Carta de amor.
Frío en shorts.
Póster gigante de muffin y dos mujeres al lado.
Gays alrededor.
Sugerencias.
Tristeza de la voz entre labios.
El aire de la voz que rosa los labios.
El aire de la voz que empuja tu labio,
la sangre que lo colorea,
el fenotipo,
el sueño,
la capacidad de imaginarlo.

El sueño. Sentados en un bus en diferentes asientos. Media hora. Baches y reflejos. Velocidad de los ojos. Media noche. Cerca.

Sólo estar cerca.
Aquí estoy sólo por estar cerca.
Paneles solares.
Bancas de cemento.
Pasado y nada.
Jardineros y gays alrededor.
Cuatro o tres botones en tu brazo, o cinco.
Lista.
Carta de amor.
Brinquitos en la grada de hombre.
Mujer con suéter bajo el sol.
El ritmo del masticado.
La distorsión del labio al masticar, la sombra.
El último vello o el primero.
El mismo gesto.
Sistema nervioso dentro, que acaricia,
que envicia en el pecho y cosquillea.
Vladimir Amaya.
Poeta pasa.
Futbolista.
Nube pasa.
Dieciocho por ciento de batería.
Helvetica.
Sin título 8.
Pasan
todos los que no deberían.
Uña negra sobre tecla negra.
Cabello a medio secar de muchacho sudado.
Uña rosa sobre letra.
Utilizarte. 
Filtro y versión propia.

Exposición.

lunes, 20 de agosto de 2012

Dos

Punto verde no.
Foto verde.
Ojo.
Labio superior.
Pestaña en la u.
Salú.
Desconocido me toca.
Cesa la tinta verde.
Té.
Quiche de espárragos.
Desconocido me habla.
No soy actor, no soy bailarín.
No sé qué hago.
No conozco a Mauricio Esquivel.
No sé qué implica ser libra.
Grupo de muchachos entra, recuerdo;
desde el punto que marca la puerta se dispersan,
dibujan con las cabezas.
Entre esos puntos, dos puntos ojos.
Moscas que te rodean.
Moscarrones tornasolados
para matarlos.
Casi tímido, veo el destello.
No cambio.
No me inmuto.
Permanezco y no soy parte.
Soy menos,
menos que todos los de aquí
porque tildo
las palabras
con pestañas largas.
O verde.
O amarilla.
O café.
Nariz y palpitar.
Forzarme a estar en el momento.
¿Cómo te llamás?
Ver a Joel Madrid,
«como la capital de España»,
a los ojos y sentirme triste.
No, no soy el del moño.
Soy el que habla con desconocidos en cafés.
Verme.
Sentirme triste.
Estar aquí con esperanza.
Esperar ver lentes,
pelo negro,
Ojo verde.
Pantalón.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Hipsterest of songs

No sos vos, soy yo.
No es que me distraiga un recuerdo, es que retengo la sensación anterior.
No veo el rótulo, recreo el recuerdo.

Estarás ahí.

Es que esta calle la caminé hace meses y no había acera pero sí tus pies:
fantasía de saltarse el alambrado, también.

Es este río el que huele a jabón
y en él van orines de monos, flotadores en forma de Spiderman y los destellos del sol
con pestañas blancas
pispileantes:
río redondo
con pupila.

Y euforia provoca encontrar
una manzana.
Vas y venís y en el aire.

Me acurruco a lo español estándar y acaricio la pantalla en mi regazo.
Vibran las voces en mis piernas y las calientan.
Vibran las notas.

No estarás ahí.

Ayer, a mi lado, surgió un olor ajeno de niña que abre revista,
de niña de cuerpo ajeno,
de tinta en papel nuevo,
de tinta y cuerpo
olor a hierro.

No es tu aliento, es mi recuerdo.

Separo tus facciones de niña desnuda y las señalo en tu cuerpo de hombre.
Señalo un número y lo veo pasar atrás y adelante de buses.

Amanece y no estamos despiertos, no hemos dormido.
Un motor se enciende.
Sentados juntos
siempre estoy a punto de algo.

sábado, 4 de agosto de 2012

Muro

#FFE4E1. Es la bella época. Codifico los colores tenues de la poca luz. Lubrico mis dedos con la grasa de mi cara. Respiro la nube y se enrojece mi nariz. Arrastro alambres con ropa mojada. Quiebro una caña. Quiebro a mi papá y lo aviento. Veo al sur. Una nube cubre mis ojos. Una nube rodea mis hombros. De una nube cae mi pelo y sale mi cuerpo. Un relámpago dilata las venas en mi ojo. Veo mis manos opacarse. Apenas relumbran mi uñas. Busco entre calles una ruta. Mis dedos se deslizan entre casas. Brilla el asfalto. Caen los carros en barrancos. Ruedan los cuerpos. Vuelan zapatos. Vuelan los dientes con gotas de sangre. Cables eléctricos colgados de mí. Cesan las chispas. El viento está frío. Es la bella época y encuentro un cerro mojado. San Jacinto. Lo arranco. Quito su nombre. 13.678566, -89.161532San Jacinto. Declaro camino esta planicie. Arrastro conmigo dos estrellas. Voy al sur. Hurgo entre casas. Descarto y aviento gente. Busco. Aún es noche. Vuelan las últimas luces de mis pestañas. #808080.